Desertificação.

Um pedaço da revolução de Josué era ele mesmo...

Filho do sertão,cresceu duro e seco feito rapadura, amargurando o fim dos seus dias, quiçá de todo o planeta. E, de volta em volta a cabeça de Josué voltava mesmo que tarde, ao mesmo lugar. Quente e seco.

Na aridez da sua pele, marcas do tempo, desenhos que simbolizam momentos inteiros que por dor ou vergonha jamais aquele simples homem esqueceria. Jogado a ignorância, nem educação pra terrorista teve, o seu bônus era um prato de farinha de mandioca por dia, se desse sorte de matar um calango ou um carcará era um prêmio da loteca.

Josué era menor do que os seus sonhos. Ele sonhava, mas a realidade o bastava.
Sua mente era uma farta pastagem, mais a seca acabou com tudo, não havia mais nenhum açude, nem um pingo de esperança. Para Josué, restava apenas esperar o fim.

“Que calor é esse? Que mata até cabra da peste.
Que limitude é essa? Que não tem o bê-a-bá do básico.”

Diria um crítico social.

Crítica social é olhar os olhos de Josué, negros e fundos, como quem tem raiva e fome, o corpo que parece ter acabado de ter saído de um quadro do Portinari, no chão quente, espetado a cada passo pelo tridente do cão. Sobreviver assim é um sacrifício. Fica difícil.

No último dia em que foi visto, ele falava e gesticulava sozinho, quando começou um pé da água. O povo comemorou gritantemente e saudou os deuses do sertão do Piauí.

Josué nunca mais foi encontrado. Poucos foram os que se preocuparam.

Ofício de vaqueiro: extensão do animal, com a graça Josué Filho.
Descanse em paz junto com as outras almas do sertão.