Highland Malt, cigarros e implosão mental
confuso e-feito poesia
simetria
aqui perfeita,
enfeita
os adornos da perdição
brinco com a vida,
porque
estamos há 1 segundo do desconhecido
então
o que vale mais:
meia verdade ou uma mentira bem dita?
odeio premissas e pressentimentos
por favor, não diga mais uma palavra
tenho anemia pública e privada
tudo gira e vai embora
evapora
ô-dor.
um dia não pode ser mais um
de tão raro você nem nota
de tão próximo fica invisível
de tão nítido vira enrustido
e...
estou apaixonado por tudo que não lhe interessa
nunca alguém buscou minha essência
as minhas palavras falam mais que eu
nunca ninguém notou minha falta de consciência
a minha verdade não dói
dos seus olhos nasce um sorriso diferente
nascente de felicidade,
instantâneo baque,
olhar cruzado em fototerapia
A M P L I A
meu jeito de ser
mais perto da violência do que da genialidade
a revolta é minha, fui eu quem começou a guerra
na sala de espera, você aguarda o mundo mudar
moral da história:
surpreender é preciso.
De todos os meus gritos interrompidos, o que mais gosto é esse. Carregado de desejo mórbido e uma forte excitação, dotado e vibrante em apenas não fazer nada.
Despercebido até pela chuva, isolei-me para chorar. As lágrimas clandestinas escorreram e não apagaram meu incêndio. Me apego nos meus gestos, me escondo na minha ambiguidade e padeço, eventualmente, incontrolável.
Gosto de ver como as pessoas questionam e encarram o mundo, não que eu goste delas, só alimento meu subversivo as observando.
Imagino que o céu é só meu, assim respiro, um pouco mais tranquilo. O vento invade a alma e no rebuliço sai poema, sai poesia e até a malacabada prosa mimosa.
A sociedade de tão complexa me inspira, e eu de tão simples me limito a poucas palavras com meu ego. É o meu carpe diem, meu “saúde!” após o primeiro brinde de sexta-feira.
Preciso não viver, sentir a vida. Por o dedo infeccioso na ferida, causar desconforto para depois sentir a brisa. Punk porra: Kurt Cobain, Bakunin e todos pixadores que acham o vandalismo algo divino e revigorante, são minha fonte. E mais...
Embebido, me tornei destemido. Em pausa, a cachaça, me subiu a mente feito “fuguete”, me fazendo pensar e iluminar melhor. 1,2,3. Toca-se o foda-se e minha bateria é imaginária.
O que dizer? Adoro o contra-baixo endoidado e adocicado com um vocal descotroladamente amplificado.
Nada além do óbvio. Eu sou feio e você também.
E nada seria o que é sem o mar azul que me acorda todo sábado de manhã.
