Rascunhos de um pós-escrito.

Ainda ontem, eu toquei um simples limão. De coloração verde viva de atração embriagante, e no toque pensei “como pode essa fruta ser tão viva? E eu tão pobre de estilo?”. Naquele bar, afastado das pessoas, eu e o limão limando o sereno. Tem tanto medo dentro de mim, que arriscaria dizer que meu olhar anda sem vida, e essa está enrustida. Será que puis o dedo na ferida? Ou é só o gosto da caipirinha?

Uma moça. Moça não, uma mulher de uns 40 anos, da pele morena e delicadamente sonora. Percebi que ela observava meu status, eu já fraco, porém, capaz de amar um limão. Sem perceber a mão dela tocou minha geografia.

- Você tem sintomas angelicais, posso sentar aqui e só te observar? Não há nada que eu queria mais! Peço que não digas uma palavra, um murmúrio se quer. Ela recitou essa pequena sentença, pois as mãos sobre os queixos e ficou a me olhar, como a consciência e o limão.

Meu pensamento está longe. Onde está o amor? Me sinto como o último dos românticos.

Tão poeta, tão sensível e com dúvidas e dores que cobririam o mundo, peço desculpas, mas não é culpa minha. Tudo bem, os espetinho de picanha chegaram. Pimenta, molho de alho, goles no meu copo interminável... Minha sede é insaciável.... Vejo aqui uma fonte de um amor inesgotável...

Aqui me vou, além.