Há dias eu sou quem eu não sou. Palavras e pensamentos não me seduzem, o fogo das ruas é ilusão de ótica para o meu coração em pedaços que contrasta com o vermelho e preto dos becos e pontilhões grafitados com caminhos anti-sociais.
O problema não é inspiração, nem a concentração, é essa vontade acerbada de juventude, de ser como a música. Nesses dias estou preso no que você considera talento, tenho sofrido, faço, refaço e não me agrado, estaria esgotada a fonte?
Seria melhor se tudo fosse pelos ares, eu não tenho razão para ficar, na verdade eu só queria respirar e não rimar com vergonha.
- “Sou o pior no que eu faço melhor, e você?”
Vou detonar livros e poesias. Contra-senso ou heresia?
Deus me tire dessa paralisia.
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