Drogado.

O céu está vermelho-amor, os olhos em chamas. Espero, contemplando o mar-alto-azul. Expandido o “quero que se foda”, amando o “aproveite cada segundo”. Não sei, às vezes me sinto tão clichê, cagando sangue e palavras numa diarréia de auto-conhecimento.

Não sou metido a escrever, soul a escrita. Possibilito você ver com meus olhos, sentir com meus sentidos, voar com as minhas asas, dormir o meu sono e sonhar os meus sonhos. Posso muito bem iludir você, tornar seus sentidos num faz de conta –que acontece-, burlando os pilares do bem e mal.

A violência é explicita agora. Se você durou até aqui, já é parte da minha viagem e estou feliz por não permanecer sozinho. Mas, quanto tempo isso vai durar? Por mais quanto tempo vou voar?

Todo dia, paranóico
Todo dia, metódico
Todo dia, insano
Todo dia, negro
Todo dia, colorido.

Uma ideia é um paraglider na minha cabeça.